Tangibles

Hoy me he despertado cargado de nostalgia. No de la que te cierra la garganta para no dejar entrar ni salir más aire, sino de la que nace de unos ojos a los que, mientras te miran, ya echas de menos. No sabría ni por dónde empezar. Yo, que llegué dispuesto a fundirme con la luz azul de las tardes de noviembre en la costa. Quién me iba a decir que, cuando a más agujeros negros de mí mismo estaba, terminaría encontrándome en un fogonazo en el que reconocí mi huella. Nos avisamos de nuestra falta de pretensiones, como alardeando de una coraza que, en el fondo, queríamos reventar. Nos mostramos distantes respecto al sentir, pero con las prisas dejamos la puerta abierta al sexo descarnado y sin ambages. Hicimos mella en la piel, en las noches que desaparecían sin motivo y en un verano que dejó de serlo. Vimos hueso y grietas en el acero mientras memorizamos las curvas que subían donde buscábamos estrellas fugaces. Nos supimos auténticos, formando parte de una realidad que asumir, pero con la ilusión bien abierta de cuando tu rutina es romper con todas. Convertimos en extraordinario todo lo que encontramos en lo común de las calles. Fue una auténtica locura. La cama. La carretera. Olernos. Rompernos en veinte para después crecer fuertes. La vida. Teníamos la sensación de que con el mundo no bastaba. Y otra vez esa nostalgia. No la triste ni la que viene con las lluvias y el naranja de las hojas, sino la que hace que maldigas lo tangible de dos cuerpos que impide unirlos en uno solo.

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